wer holt den cup denn dieses mal?
wem steht die trauer im gesicht?
das alles ist mir schnurzegal
denn fußball interessiert mich nicht
ob nicht cacau anstatt trochowski?
die taktik á la hasenfuß?
das juckt mich niente, null und nowski
ich ignorier es. fertig. schluss
hätt kroos doch nur nach links geschossen?
muss bei puyol nicht einer stehn?
ich habe damit abgeschlossen
seit mittwochabend, kurz nach zehn
kevin-prince, du bist der größte!
du und dein gelobter huf
der von ballack uns erlöste
und den weg für neues schuf
ohne dich hätt’ unser käp’n
die zentrale okkupiert:
meckern, wedeln, spiel verschleppen
sonst wär aber nix passiert
deshalb dankt dem prince aus wedding
feiert! korsot! trinkt tequila!
zwanziger, nimm deinen edding:
mach den prince zum ehrenspieler!
zwanzig fünfzehn: an die glotze
ab aufs sofa, aus das licht
doch was soll denn das? ich kotze
mit dem fernseher stimmt was nicht
wo ist all das grün geblieben
das die letzten wochen war?
auch am ton hat wer gerieben
kein gesumme, sound ist klar
kein experte steht an tafeln
und kein trainer ärgert sich
statt herrn kahn darf wulff nun schwafeln
fußball, ich vermisse dich
geht er zum ball, dann raunt die frau
ein schmachten und ein stöhnen
sein anblick macht den magen flau
der könig aller schönen
das model auf dem fußballfeld
ein festmahl für die augen
grazil, galant – ein optikheld
der rest vom fest tut saugen
das schönlingsfußvolk staunt nicht schlecht
die beckhams und die tonis
allein, der name passt nicht recht
viel besser wär adonis
don’t cry for me, italiener
südafrika ist viel zu kalt
und das hotel ein container
zambrotta vermisst seinen wald
freut euch auf drei freie wochen
kein training, kein fernsehn, kein spiel
endlich mal wieder schön kochen
im radio singt leise seal
schluss mit dem stress und dem hetzen
sonnenschein strahlt auf den bauch
könnt ihr die liege besetzen?
bis montag, dann kommen wir auch
*titel gehegemannt von uvmann
sein reich heißt argentinien
dort liebt man ihn, dort ist er wer
er duckt sich hinter pinien
und zielt mit seinem luftgewehr
die hand, die hat ihm gott geschenkt
der bart ist eher weltlich
der jeep wird übern fuß gelenkt
das koks kommt unentgeltlich
das ego groß, der bauch erst recht
er isst zu viel manchego
der anzug passt ihm meistens schlecht:
maskottchen el diego
der franzmann ist gern renitent
befehlen folgt er selten
wenn man bemängelt, wie er rennt
dann dreht er durch. Nichts hält’n
ob louis oder domenech
der chef wird angepöbelt
und flieht er nicht zurück ins eck
Womöglich gar vermöbelt
wer einst sich als rebell gefiel
dem drohte guillotine
doch heute löst man das zivil
mit der air-france-maschine
deutschlands stimmung ist verdorben
wer ist schuld? na klar: die sorben
deren abwehr steht wien bollwerk
macht den özil so zum vollzwerg
wie sie an lahms fersen kleben –
halt. moment. das war daneben
nicht die sorben, nein, viel derber
sie warns: triumphale serber
oder nein. die jungs, die klose
foulte, so dass deutschlands große
titelträume starben
das waren – wer? – die sarben
schäfer flankt zum langen pfosten
hitzlsperger zimmert drauf
gentners motto: nur nicht rosten
ballack schießt aus vollem lauf
rolfes passt schlecht in die mitte
beck verliert das laufduell
westermann brüllt: halt ihn, bitte!
adler taucht. was ist der schnell!
doch moment. die hier gezeigten
spieln nur in der fantasie
und bei rewe: die vergeigten
ihren tipp so schlecht wie nie
es gibt keine kleinen mehr
das sagt uns der experte
früher wars ein ganzes heer
das sich nicht richtig wehrte
es gibt keine kleinen mehr
nur kickende giganten
kantersiege? lange her!
bye-bye, ihr sekundanten
es gibt keine kleinen mehr
die titelfavoriten
vermehren sich inflationär
(mit ausnahme der briten)
