vier fränze (oder heißt es franzen?)
beschließen: wir durchziehn die gegend
was führn wir auf? den zoo der wanzen?
vier vollmilchsäue, eierlegend?
iwo. der liszt kocht gulaschsupp
und spielt dazu etüden
assisi zähmt nen spatzentrupp
und redet mit den rüden
der schildknecht malt ein ödes bild
im hinterhof des lebens
und beckenbauer labert wild
entkommen ist vergebens
der guthrie sang vom großprotest
ein vorbild vieler punker
er hasste google wie die pest
genau wie exxon-tanker
sein vetter quakt und hört nicht auf
muss mensch und baum anbellen
neurose kommt im dauerlauf
film dreht er: woody allen
und dann gibts noch son spielzeugfritz
ihn mögen meist die blagen
zum kumpel slinky sagt er sitz
und auch: mehr plastik wagen
vier kunststudenten aus new york
bewunderten paul simon
die beats gern off, die orgel: korg
und songs, die blühn und keimen
costello, kuti, späte clash
die standen ihnen pate
und doch, sie klangen neu und fresh
nur treffer! wie karate
zwei platten, zweiundzwanzig hits
ein oeuvre ohne makel
charmant und schlau und mit viel witz
ein hand-kopf-fuß-spektakel
wie du dich gibst in dieser nacht
das hat mich aus der spur gebracht
was mach ich bloß: schnell reagieren?
oder beleuchtung minimieren?
du suchst nur streit. der anlass: nichtig
getrübte sicht. mal falsch, mal richtig
doch dann, die laune ändert sich
der teufel spricht nun engelich
ganz sachte und mit zwischenton
und still wie ein trappistensohn
du sagst „ich liebe dich“ doch nur
nach zwei, drei flaschen wodka pur
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seit dreißig jahren flennen
die menschen um john lennon
sie grämen sich und kauern
auf abbey road zum trauern
womit? mit recht! das sei gesagt
sein oeuvre: einzigärtig
und auch sein look war sehr gewagt
bebrillt und meist recht bärtig
die schüsse trafen kopf und bauch
die welt und yoko ono
doch etwas gutes gab es auch:
so traf er nie auf bono
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er isst kein fleisch und zieht durch rom
das aggregat: psychotisch
die stimme gleicht dem kölner dom
gigantisch, süßlich, gotisch
ein mann, ein muss. wer ihn nicht kennt
begeht kulturverbrechen
den namen seiner alten band
kann kaum ein deutscher sprechen
sein seelenherz birgt konfusion
mal aggro, mal gedeihlich
wär pathos eine religion
man spräche ihn längst heilig
nicht zwölf-, nein: dreizehnzeilig
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er greift die tasten, schwarz und weiß
sie machen plink und plonk
sein sound mal kühl, mal lau, mal heiß:
pianomeister monk
thelonious spielt ohne netz
der regelbruch ist standard
es staunen coltrane, brubeck, getz
wenn er im hardbop wandert
der schweiß! die mütze! und der blick!
den cops zeigt er nur fratzen
ein teufel sitzt ihm im genick
und der befiehlt ihm: jazzen
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wenn mollakkorde düster dräuen
wenn sänger schief und haltlos barmen
dann heißt das motto wiederkäuen
auf rolling stone’schen laberfarmen
bob dylan? inkommensurabel!
van morrison? ein gott, indeed
tom waits kratzt banjos mit der gabel
und arne jauchzt: famoses lied
so circa neunzehnsechsundsiebzig
da endet euer horizont
ob rap, ob punk – egal, das gibt sich
für immer an der oldiefront
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was ich an den 80ern hasste
ist zur gänze hier versammelt:
griff zur plastiksynthietaste
herzschmerz-lyrik, angegammelt
drums zu laut, getunt und hallig
sänger haucht, tut affektiert
und der look? mir wird ganz gallig
popperfrise, hemd tailliert
virusgleich macht sich das paar breit
meine ohren fühlen schmörz
nur der name spricht die wahrheit
yes, indeed, it really hurts
er trommelt schnell, er trommelt hart
im trommeln ist er meister
sein trommelstil ist eine art
der herr der trommeln heißt er
flankiert von hanneman und king
knapp vor ihm steht araya
verhackstückt er – krach! schepper! pling! –
die drums zu brei und breier
da slayer grade pause macht
hat fellgerb-leonardo
ein sideproject sich ausgedacht:
die metzgerei lombardo
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