wenn idioten sich verschwören
menschheitsreste sich empören
schreie nach vernunft verpuffen
sausen jedermann die muffen
alles deppen bis auf einen:
grüne mütze, tweed an beinen
hasst die arbeit, schreibt pamphlete
zieht groteskes wie magnete
zettelt aufruhr, schenkt dir würste
fressmarxist mit kleiderbürste
keine liebe, keinen smiley:
wirrkopfkönig ignaz reilly
ich wüsste gern, was steht denn drin
im ersten buch des blutes?
ein tipp, bei dem ich sicher bin:
auf jeden fall nichts gutes
und ja, es stimmt. der saft, er spritzt
im meterhohen bogen
der mörder: quält. der fleischer: schlitzt
der dämon: schlecht erzogen
romantik fehlt und schmalzdekor
kein happy end, kein küssen
die zombies haben null humor
weil sie stets töten müssen
lew tolstoi steigt in einen zug
vom grundbesitz hat er genug
nie wieder ruhm und interviews
nie mehr sofias birnenmus
hat arzt und tochter im gepäck
vergangenes stellt er ins eck
sitzt in der dritten klasse
hält frohgemut die tasse
doch was ist das? er windet sich
das lungenfell entzündet sich
der tod kommt, ganz pragmatisch
ein mann, ein werk: dramatisch
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einmal in den keks gebissen
und schon ist es da, das wissen
von der kindheit auf dem lande
als das leben ohne schande
in den tag hinein zu leben
klingt nicht schlecht. so will er streben
um was bleibendes zu schaffen
sind die stifte seine waffen
abends geht er zum salon
nippt am cognac, sagt pardon
zeit ist flüchtig. sie zu suchen
schafft man nicht. der rest ist fluchen
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wenn deppen
über treppen
rappen
wenn fichten
nur von pflichten
dichten
flüchtet der rosa
poser
in die prosa
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draußen vorm fenster
da stehn zwei gespenster
ich öffne den laden
„was geht? wollt ihr baden?“
„noch platz in der wanne?
ich olaf, sie anne“
„sehr nett. ich heiß murray.
ne wurst ohne curry?“
„na klar. das geht immer.“
sie schweben ins zimmer
dort kryonisiere
ich beide wie tiere
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am tage tut er stets charmant
der freiherr joseph eichendorff
des nachts nimmt schaufeln er zur hand
und häuft auf seine leichen torf
genauso harmlos und adrett
tut johann wolfgang goethe
sind menschen da, ist er erst nett
doch später heißts: ich töte!
die reihe ließ sich weiterführn
ob shakespeare, lessing, schiller
die dichter ham, so scheints, maniern
in wahrheit sind sie killer
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er heißt herr kien
und will nur lesen
der wohnort wien
die frau ein besen
sie will sein geld
er seine ruhe
die leiter fällt
ihm droht die truhe
ein kriegsgebiet
randvoll mit ränken
das end vom lied?
man kann sichs denken
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die russischen städte
sind großteils malad
wer störei gern hätte
kriegt oft nur salat
doch eine sticht raus
eine hat sich gefangen
zar peters behaus
siegt in allen belangen
viel nehmen, viel geben
und niemand ist pleite
ein traum ist das leben
auf der wyborger seite
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i thought about it rational
twelve lines goes international
in times of harsh globalizations
i have to branch out through the nations
so bye-bye german, welcome english
in future days you won’t distinguish
my poems from the ones by pinter
they keep you warm come fall, come winter
with silken rhymes as sweet as honey
like william shakespeare but more funny
so put your hands up in the air
and wave ‚em like you just don’t care
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